CÁCERES (1)

Pues ya está.

Ya se pasó la multicultural boda del milenio, la visita relámpago a Ejpaña y ya ando de nuevo en París.

Y este fin de semana largo ha sido uno de esos que marcan, que se quedan grabaditos, por razones mil, que callaré.

Por lo demás, que Cáceres me ha encantado, a pesar del calor, y que para mi gusto supera a otros lugares -también estupendos- quizá más y mejor vendidos (Ávila, Segovia). Pero vamos, que es sólo mi opinión. La cercanía de esas ciudades con Madríz supongo que influye mucho.

Ya hemos firmado para que sea Capital Europea de la Cultura en 2016, porque nos sale de la gana.

Y el jamón ese del bueno y la Torta del Casar son un rehallazgo que en Francia, las cosas como son, no hay. Y que nos manquent.

La novia estaba guapísima, como es ella. Todo sea dicho.

-- Y en Barajas voy y me encuentro con Martínez Camino, el portavoz de la Conferencia Episcopal, a punto de embarcar a Venecia. Qué le vaya bonito, coíte con un par de gondoleros (previo pago, en su caso) y vuelva mucho más relajadito. Que las vacaciones están para eso, ¿no?

A CÁCERES

Este fin de semana voy en viaje relámpago a Ejpaña, a Cáceres concretamente.

El concepto 'viaje relámpago' me mola, porque da caché. Y porque sí. Me voy y me vengo, interruptus.

Además de para atender goces y deberes varios -que callare-, el motivo de este visto y no visto es acudir a la que es, sin duda, la boda del año, del siglo y del milenio, por encima de la de Farruquito.

Y no doy más detalles, para no violar la intimidad de las personas humanas ni fastidiar la exclusiva.

A la vuelta pongo fotos de Cáceres, que es un sitio que no conozco, y que me apetece, a pesar de que no va a haber apenas tiempo para nada. Extrema-dura.

En mi ausencia, la frutería sigue abierta.

Questrés d'aquí p'allá.

SIN NOTICIAS DE DIOS

De lo poquito que me ha gustado al revisionar Sin noticias de Dios es que el cielo sea francófono y se simbolice en un paseo señorial de Fanny Ardant por las calles del 7ème arrondissement. En blanco y negro, y sin turistas. Quién lo pillara.

Al cielo hay que poder llegar en metro. Si no, me la pela.

(la foto es de ayer, sobre el césped del Champ de Mars...)

PONT D'ALMA, 10 AÑOS DESPUÉS

Siempre me ha gustado cotillear en los libros esos en blanco, sin líneas, que dejan a la salida de catedrales y museos.

El paso superior al túnel de Alma, en París, viene a ser un poco lo mismo, pero en versión Altamira post-moderna, rotulador sobre piedra. El 31 de agosto hará 10 años que Lady Di y su novio egipcio se empotraron contra un pilar.

Desde entonces, la gente viene casi en peregrinación a este lugar, cerca de la Torre Eiffel, para escribir algo. Hoy pasaba por la zona y me he puesto a hacer fotos.

Lo cierto es que esta vez no había ningún mensaje de esos ingeniosos o 'kitsch' que tanto me gustan, la cosa era como muy ñoña, muy sobria. Cada poco tiempo los van borrando.

Ni un 'Diana, Alcoy te recuerda mucho', ni nada más spanish pop.

Pero eso no quita para que me sigan sorprendiendo estas ceremonias de mitomanía sentimental. Yo, por cinefilia, lo entendería en el caso de Grace Kelly. En este, me cuesta más.

Pero como fenómeno de masas, diez años después, es muy curioso.

MUERTE DE POLANCO

El domingo, EL PAÍS se volcó en la cobertura, pero se le fue la mano, el brazo y el sentido de la mesura.

Titular a cinco columnas, 80% del espacio en portada, 25 páginas interiores (incluyendo todo el editorial, toda la sección de opinión, 17 esquelas y artículos de recuerdo de Vargas Llosa, Saramago, González y Gallardón, entre otros).

Además, todas las viñetas del día, con una de Forges en tamaño XXL.

Y dentro de los contenidos, frases grandilocuentes, como el subtítulo de portada: "El fallecimiento del presidente de PRISA conmociona al mundo político, cultural y económico".

Que digo yo que, conmocionados, lo que se dice conmocionados, estarán sus familiares, amigos cercanos y tal. Pero bueno.

Sea como fuere, este ejemplar de EL PAÍS es uno de esos para guardar. Ya sea como documento o como ejemplo de autofelación, tipo Shortbus.

Polanco es, sin duda, una de las figuras más interesantes del periodismo mundial. Un magnate, con luces y sombras, hecho a sí mismo y que ha llevado las riendas de EL PAÍS, una publicación clave en la democracia española y el diario español de referencia en el extranjero, mal que les joda a muchos.

Alguien me dijo una vez que lo que molesta, lo que irrita, es porque es importa.

Polanco debió ser alguien de los más importantes, a juzgar por cómo han recibido en los blogs y foros de la derecha más liberal (autodenominada 'liberal', entiéndase) la noticia de su fallecimiento.

Desde el debate surrealista en cierta plataforma ultracatólica sobre si hay que alegrarse o no de esta muerte, a la celebración con champagne a la que aludía un maricón de derechas que tenemos adosado en Dos Manzanas y que está muy relacionado con los sujetos y predicados que perpetran Libertad Digital.

Algunos liberales lo han comparado con Stalin. Y lo decían en serio, que es lo peor.

Al menos, una de las noticias del fin de semana, ha servido para que más de un mi-se-ra-ble muestre su verdadera cara...

ANNETTE MESSAGER

Hoy toca una de esas de exposiciones que,ante todo, son una experiencia, sensorial y general.

Esta mañana he tenido a bien pasarme por el Centre Pompidou para dejarme llevar por la exposición de Annette Messager, una artista contemporánea francesa que ganó en 2005 el León de Oro en la Bienal de Venecia.

El Pompidou le dedica un espacio en la Galería Sur y una instalación en el hall del museo.

Messager reúne varias instalaciones siguiendo los esquemas que le han caracterizado en estos años y utilizando los materiales habituales: lápices de colores, lana, fotos, cuerdas, telas y peluches, muchos peluches.

Retorcidos. Sin cabeza. Sucios. Amontonados. Perdidos. Abrazados. Animales muertos.

Combinando, en la dosis justa, matemática, conjuntos que crean ternura y aversión de forma simultánea. Y es que ahí gran parte de su mérito: cómo uno es capaz de enfrentarme a lo que le produce ternura, a la infancia, a los recuerdos, a lo que sea... y deformarlo o retorcerlo todo... o no...

En una habitación en blanca, pequeñas bolas de pelo, negras, van flotando por el espacio, mecidas por un viente leve, pero constante. Como metáfora no tiene precio.

Y es que si a un peluche de Bambi le arrancamos la cabeza y lo llenamos de basura, joder, la cosa cambia.

Porque todo, siempre, cambia.

UN AÑO SIN AMOR

Diría yo que la peli esta no se ha estrenado en Ejpaña, pero tampoco lo aseguraría, que desde que vivo en el extranjero, os contemplo con desdén e indiferencia.

Anoche vi Un año sin amor, un film argentino de temática gay que ha ido circulando por ahí, de festival en festival, y que por aquí es conocidillo entre el público sodomita.

La historia va de un seropositivo muy delgado, muy chupado -en todos los sentidos-, que en plena crisis de salud se va adentrando en los locales más sórdidos del ambiente de Buenos Aires.

Cuartos oscuros, bares leather, tíos rapados en plan 'chúpame las botas, ya, mientras te escupo en el oído', y cosas de ese estilo.

Yo la propongo desde ya como contenido de cabecera para Educación para la Ciudadanía en los colegios concertados de Pozuelo. Por tocar los huevos, más que nada.

La película en sí no me ha emocionado, para qué negarlo, pero la recomiendo. El tono está bien y el argumento, por diferente, merece la pena.

Y bueno, si en Ejpaña, o en Iberia, o lo que seáis, no está, pues ya sabéis cómo encontrarla...

CARLA ANTONELLI EN DM

Otra de autopromoción.

Hoy hemos publicado en DM una entrevista que le ha hecho Pablo a Carla Antonelli, la activista transexual canaria.

Nos ha hablado en tono distendido de la Ley de Identidad de Género, de qué sintió cuando vio su nuevo DNI, de sus proyectos, del famoso anuncio de huelga de hambre...

Y de su salida como coordinadora del Área Transexual del PSOE, que era el tema más delicado.

Siempre nos ha atendido muy bien, desde el principio. Ya tengo ganas de saber qué proyecto como actriz tiene entre manos.

Chapeau, ella.

CEMENTERIO DE PÈRE-LACHAISE

Como hoy estaba el día pelín gris en París, he salido con la cámara, sin rumbo, a buscar un sitio para ponerme a hacer fotos.

He terminado, aún no sé por qué, en el cementerio de Père-Lachaise, el más grande de los tres principales de la ciudad.

El recinto fue concebido a principios del siglo XIX por el arquitecto neoclásico Alexandre Théodore Brongniart. Años más tarde, uno de sus muros sería el lugar donde fueron ejecutados dirigentes de la Comuna de París (1871).

En su día ya hice la turistada de ir buscando cadáveres VIP (Edith Piaf, Marcel Proust, Oscar Wilde, Honoré de Balzac, Frédéric Chopin, Simone Signoret, Miguel Ángel Asturias, Jim Morrison...), pero hoy me he limitado a asustarme con los gatos y hacer fotos de estatuas de las tumbas...

JAY BRANNAN

Ya sé que como hallazgo vale muy poco, pero me gusta.

Jay Brannan. Un cantautor de NYC que conocí en la peli Shortbus, en la que hace el papel de Ceth, el 'tercero en discordia' de una pareja gay en crisis.

Además de ser ultraguapísimo, en la peli sale desnudo, empalmado y haciendo una mamada en primer plano. Con un par de pares, torero él.

La canción que Brannan canta en Shortbus es 'Soda Shop'. En su MySpace podéis escuchar otras compuestas e interpretadas por él. La sensación general es que es irregular, que hay algunas buenas y otras del montón, pero que el conjunto mola. Yo soy 'asín' de vendido.

La criatura, además, está como un cencerro y ha colgado en You Tube un vídeo suyo cantando en el baño 'Soda Shop'. Está desnudo, pero no se le ve ná, Maggie. Bon appetit.

GOLDEN Y REINETO

Ya tienen nombre.

Ismael Álvarez, el padre biológico de las criaturas, ya ha elegido cómo se llamarán las mascotas de Dos Manzanas.

Ya sé que, salvo los mucamos de Maggie, sois todos muy poco fanes y fanas de DM, y eso se nota en vuestra formación como sodomitas de la Humanidad, pero bueno.

Es mi deber informaros, aunque no sepáis apreciarlo. En los próximos días nacerá la tira de viñetas con las dos mascotas.

Pues eso. Si yo fuera menestro del ramo lo metía en los libros de Educación para la Ciudadanía, ahora que la banda esta de opusinos, zapatero-al-hoyo-con-tu-abuelo y nostálgicos está echando bilis por las orejas, en plan aspersor.

Y es que el asunto promete. Veremos.

Naranjito, estás acabado. So payaso.

LAST DAYS

Empujado por la buena crítica que hizo en DM elputojacktwist, me he arrojado a ver Last Days, la última de Gus Van Sant.

A mí es que eso de que una peli tenga detractores acérrimos y defensores a ultranza, en plan Viva er Beti manque pierda, me da como morbazo. Y más si tiene que ver con Van Sant, que quitando el ¿remake? de Psicosis es un director que me motiva mucho.

La peli nos sitúa en los últimos días de una estrella de la música claramente inspirada en Kurt Cobain. Pero lo hace a modo de testigo silencioso, con un estilo narrativo basado en la contemplación del personaje, lo cual a muchos parece que les ha incomodado. Que sin acción, parece que no hay reacción.

Con lo que yo odio los biopics al uso, esto, por impactante, ya merece una oportunidad.

"No cuenta nada", dicen por ahí. Y a mí, fíjate, me pareció que contaba muchas cosas. Y que nos regalaba imágenes impagables, como la huída para sentarse en el bosque, a esperar por esperar.

Me sigo quedando con Elephant, pero estos Last Days están muy bien, que sí.

Y en París sigue haciendo hasta pelín de frío...

REGRESO A LA CIUP

Hasta septiembre, que no tenga algo parecido a un apartamento, me tendré que conformar con pasar dos meses en una residencia universitaria, de esas que se quedan medio vacías en verano.

La Cité Internationale Universitaire de Paris (CIUP) es un gran campus universitario al sur de la ciudad, con muchas zonas verdes para retozar y 40 residencias, cada una dedicada a un país diferente, en la que los estudiantes son en un 70% de esa nacionalidad.

No es la primera vez que me toca estar por aquí. Las dos breves etapas anteriores estuve en dos de países ricos llenos de rubios, una de ellas incluso recogida en libros de arte como obra significativa de Le Corbusier. Yo lo valgo.

Esta vez, por aquello de la Alianza de las Civilizaciones, y porque me ha salido de la gana, he decidido acercarme a la idiosincrasia y congojas del Tercer Mundo.

Antes de que ningún salido lo pregunte, las duchas -para mi pesar- no son colectivas. Eso que me pierdo, con la de rabos circuncidados y morenitos que iba yo a ver.

Y en estas, hoy ha caído una tromba de agua. Y desde que me instalé a finales de junio, aún no he visto el sol dos horas seguidas. Paris, je t'aime.

KNOCKIN' ON HEAVEN'S DOOR

Después de aplicar la eutanasia activa y pasiva a mi ya difunto blog, aquí me hallo.

Renovado. Este blog no tiene título porque si lo pongo, el diseño se va a mamarla, a Parla, y tampoco es cuestión.

Pretendía poner 'Ya no queda ni París', que es un guiño como muy mío que os recordaría siempre que yo estoy en una ciudad con glamour, y vosotros no.

Al final, como no me deja, he decidido que queda mucho más creativo, posmoderno, y tal, dejarlo sin nombre. Como el gato de Audrey en Desayuno con diamantes.

La imagen que estrena esto, que no sé cuanto durará, es una primicia de hoy en Dos Manzanas: la ilustración que Ismael Álvarez, ese genio -a la par que simpático y guapo- nos ha hecho con motivos manzaniles.

Y es que... si en el Paraíso todo lo bueno empezó tras comer una manzana, adelante con ellas.

Ismael Álvarez es también el creador de nuestras mascotas, que aún no tienen nombre, pero que pronto iniciarán sus aventuras. A tiempo estáis de bautizarlas.

Qué grande es Ismael.

Esto arranca. No fuméis, tabaco tampoco. No saquéis el pene por la ventanilla. Y, ante todo, no molestéis al conductor, que soy yo y no estoy para aguantar actitudes de patio de colegio concertado. Soy niñófobo y levito.

Avisados estáis.