DE BATTRE MON COEUR S'EST ARRÊTÉ

O lo que viene siendo... De latir mi corazón se ha parado, de Jacques Audiard.

Una versión bastante buena de Fingers, una peli de los 70 con Harvey Keitel. El año pasado arrasó en los César, con ocho trastos, incluido el de mejor película.

La cosa va de un agente inmobiliario y matón de andar por casa que se cruza de repente con un amigo de su madre pianista, ya fallecida, y que le ofrece pasar una prueba de piano. El protagonista ve así en Bach una forma de salir del mundo sórdido y turbio en el que anda metido y empieza a prepararse con una pianista vietnamita.

Y aunque la cosa decaiga en ritmo por la mitad de la película, es una peli muy, muy recomendable. Con atmósfera y voz propia, original, diferente, impactante. Un estupendo ejercicio de estilo.

Romain Duris está soberbio, en todos los sentidos. Otros de reparto, no tanto. Desde la ventana del protagonista se ve un supermercado FranPrix, que es como de lo más costumbrista. Añado.

Questrés de mafia inmobiliaria.

OXYGÈNE 4 - J. M. JARRE

JARRE

Hallábame yo esta noche (léase ayer) en el primero de los conciertos que el señor del álbum de la foto tiene en París para presentar el 30 aniversario del álbum de la foto.

En un teatro pequeñito en plenos Champs-Elysées, todo como bien de glamour. Un concierto de música electrónica 'a la antigua' y en un ambiente genial. E invitadísimo, que todo sabe como mejor.

Al terminar hemos tomado champagne y todo, en la zona VIP, con el artista por allí, pululando.

En el África suprasahariana (Ejpaña), seguro que no apreciais estas cosas, pero bueno. C'est la vie, pequeños saltamontes.

Y oye, ya fuera de coñas, mira que necesitaba yo volver a estos eventos sociales y culturales, que en Madriz iba a muchos y aquí todavía estaba un poco castrato. Qué bonito todo.

ALL THAT HEAVEN ALLOWS

Aunque (casi) nadie me echó de menos, he vuelto.

Anoche me di un homenaje de esos de bien de melodrama, con Sólo el cielo lo sabe, de Douglas Sirk, que es uno de esos clásicos que no son una obra de arte, pero que son recomendables por varias razones.

La cosa va de una viuda (Jane Wyman, que en su vejez sería Angela Channing) a la que el clítoris le empieza a hacer burbujitas con su jardinero, que es el buenorro de Rock Hudson, que se pasa la peli sonriendo y poniendo cara de gay. Y la historia va de eso, del rechazo social que vive la pareja por la diferencia de clase y de edad.

Alberto Mira encuadró la peli en lo que llamó "corrientes homoemocionales", aunque me quedo con la definición de elputojacktwist cuando murió Wyman: una mariconada de película.

Dicho lo cual, dramón aparte, es muy recomendable y es una belleza formal. Otoñal, decadente y eficaz, dentro de su estilo.

Questrés de protoWisteria Lane.

Y ESTE FIN DE SEMANA...

EL NÚMERO 23

Después de haber visto hace poco La ironía del dinero y Esa pareja feliz, no me quedaba en la cesta de los Reyes Magos ninguna peli de Fernando Fernán-Gómez, jate tú.

Ya les he pedido más, por aquello de la cinefilia necrófila, y tal.

En su lugar volví a ver otra cosa absolutamente olvidable e irritante, por lo pretencioso: The number 23, de Joel Schumacher, con Jim Carrey y Virginia Madsen (en un papel que era en principio para Elisabeth Shue) como protagonistas.

La cosa va de uno que recoge perros por la calle y que empieza a leer un libro en el que cree ver reflejada su vida, obsesionándose con el número 23, que ve relacionado con todo lo que rodea.

Si eres Jaime Ignacio del Burgo, un peón negro o un conspiranoico en general, te empalmarás con ella. Si no, te parecerá una memez pretenciosa, que es lo que es.

Lo único salvable, algunas escenas (pocas) con un toque onírico que recuerdan por momentos a una estética de cómic, con un ligero toque noir.

Questrés de Luis del Pino.

EN HUELGA

(Yo no, pero parece que el resto del país sí. El transporte, ya una semana)

88 MINUTOS

Yo diría que sí, pero no sé si esto está estrenado en Ejpaña. Que yo la cartelera africana últimamente la tengo como muy perdida.

Los Reyes Magos, so cabrones, tuvieron a bien traerme hace poco esto de 88 minutos, de Jon Avnet, con Al Pacino como protagonista absoluto, secundado por Alicia Witt, Deborah Kara Unger, Leelee Sobieski y Amy Brenneman, que hace de lesbiana.

La cosa va de un psiquiatra forense de Seattle relacionado con un caso de un asesino al que van a ejecutar y que recibe una llamada, en plan peli japonesa, que le anuncia que le quedan 88 minutos de vida.

El resultado, un blockbuster más, típico y tópico de golpes de efecto, trampas que se ven venir e interés bajo-nulo.

La reflexión del día es cómo Leelee Sobieski, que prometía mucho con su televisiva Juana de Arco y su papel-lolita en Eyes Wide Shut, se está echando a perder a pasos agigantados. Qué carrera más rara, por Dior.

Questrés de serial killers.

DE CÓMO A CRISTINA LÓPEZ SCHLICHTING LE DIO POR CURAR LESBIANAS OBESAS

O algo así.

Hace unos días, la locutora de la COPE Cristina López Schlichting, homófoba de pro, dedicó su sección de su programa de radio a contar casos de curación de la homosexualidad.

Entre las causas que empujan a las personas humanas de bien a caer en ese pozo negro de la sodomía y la bollería francesa están la obesidad, el maltrato infantil y, con el sello Aquilino Polaino, aquello de los padres ausentes y las madres sobreprotectoras.

Todo esto, oye, con todo el respeto a la libertad de expresión que reclaman. Libertad para ligar homosexualidad con pederastia, por ejemplo. Para amenazar a los inmigrantes ecuatorianos. O para insultar a quien ose replicar, incluida una madre que ha perdido a un hijo de 20 años en el peor atentado terrorista en Europa.

Todo vale, desde el victimismo a la recreación de un universo paralelo. Más, en DM.

Questrés de lesbianas obesas.

COMME UN FRÈRE

Tras su paso por el LesGaiCineMad del año pasado, mi venerado putojacktwist dijo en DM que esta peli, Comme un frère, es "flojita".

Y es que nuestro crítico de cabecera ahí se pasó de diplomático, porque el film este es muy malo.

La cosa va de un niñato insoportable que se cree guapo y que decide que en su pueblo de Bretaña está oprimidísimo y se va a París para salir el armario y meterse de lleno en el ambiente gay de la ciudad. El muchacho se llama Sébastien pero se hace llamar Zack, en honor al papel de Mark-Paul Gosselaar en 'Salvados por la campana'. Para hacerse una idea.

No cuenta nada nuevo, los personajes son planos, la historia es inocente y pueril. Lo mejor, sin duda, es lo que dura: una horita. Como cortometraje de 12 minutos hubiera estado hasta mejor.

Questrés de bretones.

RATATOUILLE

Me ha costado, pero por fin he visto Ratatouille.

A mí es que eso de ver en una peli el sitio donde vives, oye, pues como que me emociona. Aunque sea en dibujos animados. Los de provincias somos así de impresionables.

Y más allá de saciar este lado paleto, pues nada, que me parece posiblemente la mejor peli del binomio Disney & Pixar, con permiso de Los increíbles.

Hasta el momento la mayor parte eran un prodigio técnico, pero fallaban en el guion, con tramas pelín infantiloides, con ritmo muy irregular y muy mal remate a gol. Como lo que está haciendo DreamWorks con el decadente Shrek, sin ir más lejos.

Lo que me indigna, eso sí, es que en ese París idílico no hace frío ni hay huelgas, como en el París real. Que llevamos ya cinco días con la grève de los webs y mañana, salvo sorpresa, la cosa sigue.

Questrés de ratas.

LE RAIDD

El martes, desafiando a la lluvia y a la huelga, quedé para tomar un panaché en un sitio del Marais.

Era una hora normal, las 19h30, de gente formal, y tal.

El lugar en cuestión era Le Raidd, un sitio que yo conocía como bar de copas de noche, y que en 2006 fue elegido por Pink TV como mejor bar (gay) parisino en sus Premios Clubbing.

Y por la tarde mola más, y todo. Menos gente, música más baja, ambiente como mucho más relajado. Y es que yo ya me estoy haciendo mayor, y son esos planes lo que más me seducen, jate tú.

Por lo demás, que ayer llegué sano y salvo a casa, a pesar del frío. Además, mucha gente volvía andando. Y había muchas bicis. No hay mejor plan para fomentar el deporte que una huelga.

Questrés de sindicatos.

14-N: LA GRÈVE EST ARRIVÉE

Ya está aquí, la hijaputa.

Hoy miércoles, Francia se paraliza (o eso dicen).

En París, hay huelga total de transportes. Los trenes empezaron anoche y el Metro hoy.

A ello se suman varias empresas energéticas. Los estudiantes llevan ya días manifestándose y en breve habrá más sectores.

Todo como muy francés, muy huelguístico, y tal. Sarkozy dice le chupa un pie todo, y que aserejé, así que nada. Eso sí: en previsión de lo que se le venía tuvo tiempo de creerse Harrison Ford en Chad. El que no se consuela es porque no tiene imperio colonial.

Hoy me toca ir (y quizá volver, si no hay taxis) al trabajo andando. Teniendo en cuenta que salgo a horas indecentes y tal, me arriesgo a que me roben, me hagan cositas malas o me confundan con un coche y me quemen, que es un deporte como muy de aquí.

Bolcheviquismos aparte, el tema jode.

Questrés de grève.

SACRÉ-COEUR Y BUTTE DE MONTMARTRE

El otro día, porque yo puedo -y vosotros no- me fui paseando hasta la butte de Montmartre, en plan Amélie Poulain y todo eso. La zona colindante al Sacré-Coeur es uno de mis lugares favoritos, a pesar de los turistas. Sobre todo, las callejuelas donde estos no llegan, por detrás y en una bajada lateral.

Todo ello, con la banda sonora de Saturno Contro en los auriculares, incluido el -muy apropiado- 'Tema dei pianeti' de Neffa, en sus dos partes. Momento bonito. Es lo que tiene vivir en puertas de Montmartre...

DE ANIVERSARIO

DM CON DEBORAH OMBRES

Este jueves, Xavi, el padre biológico de Dos Manzanas, estará como invitado en el programa que presenta Deborah Ombres, para hablar de la web.

Será en Pink, en el Canal 53, que yo pillaba cuando vivía en Madrid, así que imagino que muchos de vosotros lo podréis ver. A las 22h30. De Aravaca al mundo.

Es la primera entrevista en TV para DM, pero vamos, que nuestro Xavi es como muy resuelto y sabrá hacerlo muy bien, y seguirle el juego a Deborah y quedar estupendamente. Que es catalán, y estupendo, y eso.

Cuando le entrevistaron en Punto Radio, en el programa de Concha García Campoy, ya supo capear con savoir faire las preguntas de Jorge Javier Vázquez, así que nada. El niño vale. Así que ahí os quiero ver, lobby mío, todos a ver Canal 53.

Questrés de focos.

DE AQUÍ A LA ETERNIDAD

(Que como Deborah Kerr se murió cuando estaba yo en otros menesteres en Canarias, no había hecho aún referencia. Qué poquitos quedan ya del Hollywood de oro. Qué poquitos)

¿WOODY ALLEN EN DECADENCIA?

Desde mi primer año de estudiante, me gusta escuchar la sección de cine de los viernes en La ventana de la SER.

Por Jaume Figueras, principalmente, y a pesar de que es muy light, muy de magazine radiofónico de tarde.

El otro me indigné un rato, como cuando los autodenominados liberales se escandalizan porque hay una exposición en la que Virgen María sale con una teta fuera. Y es que Mr. Belvedere y compañía se atrevieron a debatir si Woody Allen, ese Dios, está en decadencia.

El motivo, las malas críticas que ha recibido Cassandra's Dream (que aún no he visto).

Yo es que soy defensor a ultranza y a alguien que ha regalado joyas como Annie Hall, Manhattan, La rosa púrpura de El Cairo o Balas sobre Broadway, le perdono todo. Pero es que además no creo que esté en decadencia, cuando sus últímas películas son Match Point y Scoop.

También criticaron en su día las últimas películas de la filmografía de Wilder, Hitchcock o Kubrick, y me siguen pareciendo cine en mayúsculas.

Questrés de críticos.

OTRA QUE ME PIERDO

Pues me la voy a perder.

Esto de venirme a París está muy bien, pero ya me he perdido dos Orgullos -Europride incluido- y dos LesGaiCineMad.

Coincidiendo con el Festival de este año, que se está celebrado estos días en el Auditorio de ce-ce-o-o y otros lugares, hay una exposición de mi admirado Ismael Álvarez.

Esas dos manzanitas de la parte superior izquierda de este blog son diseño suyo. El padre biológico de nuestras mascotas es un artista. Y punto. Soy fan, que conste.

Así que nada, que hasta el día 11 hay dibujos de Ismael en una exposición en el Ateneo Cultural 1º de mayo. La foto es un autorretrato de la criatura, que además está muy bien. Y es mú majete.

Questrés de fluidos.

FACTORY GIRL

No sé si esa peli está estrenada en Ejpaña, pero me da que no.

Factory Girl, de George Hickenlooper. Se estrenó en e-e-u-u en diciembre de 2006 y cuenta una parte de la vida de Edie Sedgwick, una de las musas de Andy Warhol en los años de su refugio 'The Factory'.

No deja de ser un biopic al uso USA, lineal y previsible, pero bueno, lo salvamos de la quema. Ninot indultat. Pasable, aceptable.

El morbillo de la peli estuvo en los intentos de Bob Dylan -al que da vida Hayden Christensen- de prohibirla, aunque el que queda insufrible y abofeteable es Warhol, para el que se disfraza Guy Pearce (mucho más follable en Memento, por otra parte).

La perraca de Sienna Miller, que en la vida real sa ha tirado y re-tirado a Jude Law, está -digmos- creíble. Entre las secundarias, Mena Suvari, Illeana Douglas y la mítica Mary Kate Olsen.

Questrés de NY.

RESUMIENDO (y 5)

(Mi lugar favorito de Gran Canaria. Y de Madrid. Y de París. Y en general. Estoy asquerosamente adolescente, lo sé).

NÉSTOR MARTÍN FERNÁNDEZ DE LA TORRE Y EL OBJETO DEL ARTE (4)

En el Parque Doramas de Las Palmas, en una zona llamada Pueblo Canario y colindante al hotel Santa Catalina, está el Museo Néstor.

Está dedicado al pintor grancanario Néstor Martín Fernández de la Torre (1887-1938), muy en contacto con el simbolismo y el modernismo en sus viajes por Madrid, Barcelona y varias ciudades europeas.

Y realmente fue una sorpresa. De las buenas.

Me llamaron la atención varias cosas, entre ellas una sala (Poema de la Tierra) llena de obras eróticas que en muchos casos resultan manifiestamente homoeróticas, y todo su trabajo diseñando decorados y vestuarios, como los de El amor brujo de Falla o la opera Don Giovanni.

El museo exponía además 'El objeto del arte', un proyecto colectivo que lleva años circulando por ahí y que reúne obras, a partir de las letras de una frase, de artistas como Eduardo Chillida, Javier Mariscal, Alberto García-Alix, Joan Brossa, Ouka Lele o Eva Lootz. Un homenaje a los ready made de Marcel Duchamp. O eso dicen.

La frase: "Si el objeto del arte es el objeto de arte entonces el arte no existe fuera del arte".

LAS PALMAS DE GRAN CANARIA (3)

En el cuarto día hicimos una excursión a Las Palmas de Gran Canaria.

Nos bajamos del bus en San Telmo, dimos una vuelta por el Casco Antiguo -que está fatal conservado- y de allí fuimos cruzando la ciudad, camino de Las Canteras.

La primera impresión no fue muy buena, aunque luego fue mejorando a lo largo del día. Entramos en un museo -del que luego hablo- y nos cruzamos con dos manifestaciones populares de folclorismo rural.

Una de rocieros (!) y una Canarian Pride, con gente vestida con trajes regionales, plátanos y llevando animales. Con carrozas, y bailes, y todo. Una romería de la virgen de algo, por el centro de la ciudad. La última foto es del evento este en la Plaza de Santa Catalina.

L'AUBE, LE SOIR OU LA NUIT (2)

Entre baño de sol y de mar, y tal, el libro que he leído estas vacaciones en Canarias ha sido L'aube, le soir ou la nuit, de Yasmina Reza -a la que el pueblo llano conoceréis por la obra teatral Arte-.

Es un recorrido por el último año de Nicolas Sarkozy antes de ser elegido presidente de Francia. Reza le estuvo siguiendo durante meses para realizar un retrato humano del homme politique. Más que un libro, una mamada en toda regla.

Y una lucha de egos, a ver quién lo tiene más grande. Todo ello, eso sí, con sello de aprobación. Poco interesante, la verdad, a pesar de que el planteamiento era de lo más estimulante.

Me ha llamado la atención este párrafo (traduzco):

"Elogia a Zapatero y a su homólogo [cuando era ministro del Interior] Alfredo Rubalcaba. Habla también en términos amistosos de Blair y de Prodi. Le digo, es curioso que seas cercano a todas esas personas de la izquierda. ¡Porque no son de izquierdas!, exclama. ¡Sólo en Francia la gente está a la izquierda!".

LAS DUNAS DE MASPALOMAS (1)

La verdad es que el complejo Playa del Inglés-Maspalomas es un sitio feo. Muy feo. Lleno además de turistas alemanes y británicos, algunos en plan familia numerosa, con sus Madeleines y todo.

Pero lo bueno de la playa es que para llegar a ella, Riu mediante, hay que cruzar el parque de dunas de Maspalomas, un lugar que sí que tiene encanto, y por el que se accede a la zona central de la playa, que es la nudista. Y la gay, donde está el kiosko nº7, con su vieja bandera arcoiris.

Por el camino uno se puede encontrar con fauna autóctona, moscas y lagartos, pero también con unos bichos llamados alemanes, en torno a los 40-45 años, que vigilan desnudos y rojos por el sol desde lo alto de las dunas. A ver lo que cazan. Depredadores, se llaman. El hombre y la arena.

Lo bueno de la playa es eso, que no hay apartamentos, ni chiringuitos, ni memeces. Al fondo se ve el parque de dunas y las montañas del centro de la isla. Y se agradece. Ahí os dejo unas fotos que hice:

NO BASTA UNA VIDA

... o Saturno Contro, que es el título original, y tiene más sentido.

Alguien debería torturar en Guantánamo, o algo, al HP que adapta los títulos para el mercado ejpañol. Mi favorito es cuando se llamó Days of Glory, en inglés, a la película francesa Indigènes.

A lo que iba, que eso, que me pasé con mi marito al Renoir Princesa para ver la última de Ferzan Ozpetek, el italo-turco que se dio a conocer con Hamam, el baño turco.

Y la verdad que muy, muy bien. Te la crees. Y llega. Luego ya empecé a sacarle fallos, porque soy así de tocapelotas, pero vamos, que muy recomendable. No me gustó tanto como La finestra di fronte, pero casi.

Qué mal está envejeciendo Stefano Accorsi, por cierto.

Y luego cenamos en uno de los restaurantes de Chueca, el Momo, que me decepcionó en grado sumo y al que os animo a no ir. Por malo y por pretencioso.

... por lo demás... que ya estoy en la ciudad del amor y todo eso. Une autre fois...

UNA HORA MÁS

Que ya he vuelto.

No cuento mucho, que ya os tocaré los webs con fotos y tal, y tal, próximamente.

Bien de sol, bien de playa, bien de nudismo y bien de rollito europeo-rubio en el corazón de África. Como en la peli esa de Robert Redford y Meryl Streep. Bien acompañado, también. Eso sobre todo.

Ahora en Madrid y en nada, de vuelta a París. A la metrópoli. Es lo que tiene.

En plan costumbrista ayer me quedé como enganchadísimo en un programa apoteósico de la televisión autonómica canaria. Una OT para cantantes fracasados canarios. Se llama Quiero ser como Pepe (25% de share). El tal Pepe es el chamán de la tribu, creo.

La mítica Idaira está de jurado, así que imaginad el nivel nivelón. Ahí va el link de la sintonía.

A GRAN CANARIA

Aquí sigo, en mi tour, tipo rallye París-Dakar, por este país en vías de desarrollo llamado España.

Ahora en Madrid, que sigue igual de estupendérrimo, y lleno de gente que grita, y etcétera. Y mañana me voy a la playa.

A coger color antes de volver a París.

Me acordaré mucho de vosotros -es un decir- cuando esté tirado en una duna, o bañándome en el Atlántico, o esas cosas que uno hace cuando está de vacaciones y hace calor.

Estoy una semana fuera, pero la frutería no cierra, 365/365, 24/24, así que ahí os quiero ver, venga de leer, y de comentar y todo eso.

HISPANÍSIMOS

Ayer me tiré yo el día un poco fuera de mí, y por la noche va y me entero por 59 segundos que ya es Nochebuena. Túnel del tiempo.

Mariano I de Ejpaña. Con atrezzo para la ocasión, la bandera, la cara de susto leyendo el pronter, las fotitos de fondo. Me faltaba el belén, con Soraya Sáenz de Santamaría como Virgen María.

Y es que, más allá de filias y fobias propias, la política de comunicación de los grandes partidos vuelve a caer en la autoparodia. Ni en Ferraz, ni las JSE, hubieran preparado un vídeo tan negativo para Rajoy.

Un vídeo institucional (Rajoy!!!!), con formas y aires de tal. Como dijo Germán Yanke, para nada sospechoso de izquierdismo radical, "un pésimo guión para un actor en mala tarde".

Porque hace falta ser muy torpe. Muy inepto. Muy Elorriaga, en resumidas cuentas.

Reina por un día. Lo que no pudo ser mi admirada Eva Sannum.

Yo, haciendo caso a Rajoy, exalté el nacionalismo ejpañol viendo Jamón, jamón. Qué sale el toro de Osborne, y todo. Para que luego digan.

HACIA BELGRADO-2008

He visto en una página de esas de fans de Eurovisión, todos gays, que ha comenzado ya la carrera de preselecciones y tal, y tal, para el certamen de mayo de 2008, en Belgrado.

En plan friki me he encontrado con una web de eurofanes y eurofanas de Kazajistán, que pone link a la primera gala de preselección para la nueva temporada, una de la televisión islandesa que se llama Laugardagslögin.

Y es aquí cuando llega el objetivo de este post, que es preguntar a las masas en general y al matrimonio corredero en particular que cómo se siguen estas cosas, ellos que están tan puestos. Que he decidido aplicarme para 2008.

Mientras, la vida sigue igual de aburrida en provincias. Eso sí, en breve, a Madrid. Y la próxima semana, a la playa.

LA ÚLTIMA CRUZADA: ¿QUIÉN TEME LA EDUCACIÓN PARA LA CIUDADANÍA?

Acabo de ver, grabado del pasado viernes, el interesante reportaje de Cuatro La última cruzada: ¿quién teme la Educación para la Ciudadanía?, de José Luis Fuentecilla y con Iñaki Gabilondo como presentador.

Para cualquiera que me conozca, de aquí o de DM, no es novedad que el tema de EpC es de esos que me importan bastante, a pesar de que crea que se ha desnaturalizado todo para intentar acallar, en vano, la ira del volcán.

Lo que me subleva de este asunto es que gran parte de los argumentos de esas campañas 'anti Epc' giran en torno a que no quieren que sus hijos salgan sodomitas.

Esto es una cruzada, y como buena cruzada, hasta la victoria siempre. Porque son los mismos que los de la manifestación contra el matrimonio homosexual. Lo siguiente será el creacionismo y la muerte de Darwin. O a saber.

El de la CONCAPA, que es un HP, como las impresoras, estuvo este verano en México D.F., de tapadillo, para apoyar en una rueda de prensa a un grupo pro familia tradicional que, entre otras barbaridades, pedía que se incluyera en los libros de Biología que la homosexualidad es una "antinatural conducta desviada".

LOS PERSAS. RÉQUIEM POR UN SOLDADO

Desde mi reclusión en la Ejpaña provincial, he aprovechado para pasarme por la apertura del 28º Festival de Teatro de Logroño.

Que me trae recuerdos, de mi adolescencia y todo eso. La obra además era una de las que me apetecía, y mucho, Los Persas. Réquiem por un soldado, la adaptación de Esquilo que Calixto Bieito presentó este verano en el Festival de Mérida.

Al más puro estilo Bieito, la escenografía es una auténtica maravilla. E impacta, como de costumbre. La derrota de los persas de Jerjes en la batalla de Salamina se traslada a las tropas españolas destinadas en Afganistán, con un grupo de 'novios de la muerte' y una bandera roja y gualda XXL.

Y aunque a veces peque de antibelicismo de manual, está bastante, bastante bien. Se hace corta, porque es corta (hora y media), y por momentos es brillante, dura, emocionante. Y, además, con actores estupendos, como Natalia Dicenta o Rafa Castejón.

De Bieito sigo prefiriendo aquel soberbio 'Rey Lear' que vi en el Albéniz en el 2004, con un tremendo Josep Maria Pou, pero me ha vuelto a hacer disfrutar, como siempre.

CARLOS LLAMAS

Esta mañana he desayunado con TVE y me he enterado ahí de la muerte de Carlos Llamas.

Se sabía que estaba mal y muchos recordamos su emocionado regreso en mayo a la SER, entrevista en El Larguero incluida, cuando creía haber vencido al cáncer.

La voz de Carlos Llamas en Hora 25 la tengo grabada a mis primeros años en Madrid. Sobre todo al primero, el del colegio mayor, cuando me acostumbré a escuchar la radio.

Ironía y retranca. Sorna. Pero con rigor y profesionalidad. Un tío grande, uno de mis favoritos.

Me ha dado pena.

Os dejo con un audio del homenaje que le ha hecho, en forma de perfil, su compañera Ángeles Afuera:

PIRAÑA ES ESPAÑA

Pues eso, que ya estoy aquí, en suelo plurinacional.

Tengo que dar las gracias al muchacho sanote de la foto, un tal Nacho Uriarte, que es el cachorro jefe de la camada de las Nuevas Generaciones del pe-pe. Que para celebrar el otrora Día de la Raza han lanzado una campaña folclórica que lleva por lema una reflexión metafísica a la par que sencilla: 'Somos España'.

Y oye, menos mal. Que si no llego a ser porque ese jovenzuelo me dice que esto es Ejpaña, con lo disparado que iba yo en el te-ye-vé, de poco me paso a Marruecos, o a Mali, o a saber. Que los del Tercer Mundo sois como muy iguales, con tanto polvo y tanta gente famélica, sin dinerillo para comer cuscús.

A mí realmente lo que mas me fascina del Uriarte este, además de su parecido razonable con Piraña de Verano azul es que, al menos hace unos meses, seguía estudiando Sociología -en una universidad privada católica-. A sus 26 o 27 añitos. Que ya le vale. Piraña de España, como la Rosa de OT.

Eso sí: la campaña patriotera, al menos, no es tan ridícula, cursi, ñoña y de tarjeta navideña como la de otoño de 2005.

DE VACACIONES

No está mal empezar los 25 de vacaciones (diríase), mais c'est la vie.

Pues eso, que aquí estoy, en pleno síndrome prevacacional... y es que en las próximas semanas voy a hacer kilómetros, y tal, y tal, que ya sabéis que es lo que a mí me gusta.

Para empezar, mañana me lo pasaré cruzando la France, raudo y veloz, en un te-ye-vé hacia la frontera de ese país africano llamado Ejpaña.

Y voy hasta allí a la aventura, sin vacunar de protozoos tropicales ni nada, así que espero estar de vuelta en París sin el dengue ni ninguna enfermedad de esas que abundan por países como el vuestro, tan en vías de desarrollo y tan poco chic.

He dicho.

25

Por segundo año consecutivo, paso mi cumpleaños en Francia. Es lo que tiene.

25 años.

Y parece que fue ayer, y todo eso.

LA RADIOLINA

Me da un poco de asquito Manu Chao.

Su música, también.

Pero como aquí en la France es como muy, muy, muy conocido, he decidido pedir a los Reyes Magos, que son muy rápidos para traer las cosas gratis, su última cosa, La Radiolina.

Que yo soy de los que cree que para criticar las cosas hay que verlas/escucharlas/probarlas. No como Pilar del Castillo, que en su olvido descanse, con la peli aquella de Medem.

Y nada, que dejando fuera todos mis prejuicios y mi rabia furibunda contra la criatura perroflauta, pues he de decir que es más de lo mismo, que se repite hasta la saciedad y que seguro que no se ducha mucho.

Dicho lo cual, yo de lo que sé es de cine, así que no sé qué p*** hago hablando de esto.

Que me enciendo.

MI BARRIO (I): PLACE DE LA CONCORDE

Aunque me pilla a 15-20 minutos andando, según la división de distritos, es mi barrio. Es lo que tiene vivir en el centro de LA ciudad.

Y como por algún sitio hay que empezar, pues ahí voy: la Place de la Concorde.

La décima plaza más grande de Francia, entre el Sena y la Madeleine, punto de enlace entre los Champs Elysées y las Tullerías y donde se enclava el lujoso Hotel Crillon.

Ayer había aquí una guillotina, hoy hay un obelisco egipcio y unas fuentes con figuras mitológicas a las que estuve haciendo fotos hace unos días...